Poème pour Prométhée : Nécessité - I

Il pleut.
C'est toujours comme ça, les enfants rires. C'est mana malin. Ça rigole et ça s'effrite, et ça ne pense pas qu'on tombe tous en bas du pont.

Il pleut des coeurs saignants.
Des vielles munices et ça sent pas bon.
Ça sent l'amour.

Les guitares n'existent plus, les guitares sont suicidées et elles sentent la fin du monde. Un jour les guitares se Jésusieront et nous auront enfin les cacas propres à montrer à nos enfants. Le passéiste combo d'un grui et d'un manafle flinflan mizortère.

Myso-enfant.

- Marie-Pier