Vanessa

Vanessa, Vanesse, funambule.

Ultime créneau, crédo, une phrase simple. Tout ouïe d'histoires vieilles, toute légende, j'ai la tête tournante en sens unique : Elle. Ni nom ni romance car j'ai peur, le conte compte ses jours avant de débuter et je la baptise; je l'aimerai peut-être.

Courtois par mélancolie, j'ai les mots qui trébuchent d'ivresse colorée, anticipée. Les fleurs sont toutes roses à mes yeux engourdis et je n'y vois qu'elle partout, encore une fois.

Le grimoire de ma poésie houle en avant pour elle que je verrai mardi peut-être, un autre jour peut-être. Perte d'équilibre d'amour à répétition, comme toutes ces femmes à demi-Vanessa près de moi.

Vanessa, Vanesse, liberté.

- PV